AMIGO DE DIABLOS.

2012-01-23T09:37:00.000-08:00

Senderos de tierra roja, amarilla y negra, como el carbón usado en las lumbres. A la orilla del camino; pinos, musgo e insectos batallando con las bellotas. Búhos duermen y lobos acechan. Hace frío y la niebla, blanda y espumosa, se hace fuerte en las cumbres. La ruidosa brisa ronzándose con la resina. Caminos de herradura que arañan montañas y terminan en refugios ocultos por la maleza. Aposentos de pastores y atalayas naturales que el tiempo y la erosión hicieron a su antojo. Lugares para los sudores fríos, si la fiebre es el culmen de trece días de tormenta. O sitios para la risa tonta. Trochas de cabras que serpentean montes, cuevas ganadas a la piedra, costillares esperando a la carroña, desvencijados acueductos que ya sólo transportan aire. Energúmenos pedruscos que como migas se extraviaron de su pan; una hogaza gigante de millones de toneladas de caliza moldeada por el agua y los vientos. La Sierra calcárea habitada desde el calcolítico. Un pliegue simbólico y místico de la gran tela que cubre el planeta. Nuestra ropa hogareña que nos abriga del fuego, que bajo nuestros pies, ruge.

2012-01-16T23:01:00.000-08:00

... belleza hay tanta como sea la mente capaz de fantasear.
Arderán los ojos si imaginas,
sin esperar que pase lo que tenga que ocurrir,
que el viento moverá antojos de embarazadas,
que el aire volará psicotrópicas amapolas
y los remotos pastos serán el tarimón donde dormir la siesta ...

2012-01-09T04:56:00.000-08:00

Viviremos mil años y nunca lloraremos, ni añorar será nuestra tarea, seremos seres presentes y serenos. Amaremos, maullaremos, criaremos nidos de verdes sueños, soñaremos a cada rato y cuando estemos durmiendo, daremos fin al día con un buen tazón de besos y cuando amanezca, nuestras risas será lo primero que escucharemos. En el cielo, las nubes serán de tiza, dibujos alegres que pintaron críos (...)

2012-01-03T14:29:00.000-08:00

No será la tristeza tan perpetua como la bombilla de Livermore, ni durará tanto el amargor como la tortuga de Darwin. No vivirá tanto el odio, no, que hoy todo está hecho para no durar. Incluso la rabia, incluso la pena, incluso los puñales. Todos somos pura obsolescencia y todo pasa, incluso la más zángana tristeza.

2011-12-26T05:04:00.000-08:00

Zarpamos hacia mares de nueces y agua en suspensión,
elevamos anclas hacia remotas alegrías,
más allá de la delgadez del horizonte donde se diluyen
los horrores de la vida tétrica sin ella,
en los confines de la infelicidad donde no hay memoria
ni reproches, sólo porches bajo estrellas donde echarse
la mantica y atontarse con la noche,
mientras los sueños zarpan
a planetas con nombre de psicopatía.

... un consejo

2011-12-26T04:35:00.000-08:00

2011-12-12T03:20:00.000-08:00

.... y tú y yo, tal vez
propaganda de sexo ...

2011-12-09T06:53:00.000-08:00

El camino hay que contarlo y se debe decir
que hasta ahora no supiste amarrar
el serón del pálpito en los instantes,
no amaste con la lengua
ni escapaste más allá de los cercados
podrías haber visto el mar manchado de tomate
pero te faltaron las agallas
de defenderte con los puños.

Uno de los poemas de Gnomon

2011-12-07T05:43:00.000-08:00

Donde estoy, estorba el mal y no crece odio en la vegetación, el miedo está en desuso y la soledad es una bestia desaparecida. Aquí, a donde voy, van y vienen las veloces lanzas de la felicidad y yo no quiero esquivar ninguna. Acá se va desnudo y con el pecho abierto a las dagas dulces de la alegría. Aquí no importa salir herido, porque aquí la sal no escuece, ni las lágrimas hinchan párpados hasta reventar. Que va, aquí no hay nada malo. Todo es bueno como el pan, todo tan bueno como el cielo limpio de la noche después de todo el día lloviendo. Aquí donde estoy, tú no estás y por eso es tan buen sitio. (...)

2011-12-05T07:57:00.000-08:00

Líquido, gaseoso, sólido y tal vez, plasmático.
Cuatro estados para la sucia materia que nos compone;
lejos de suníes, lejos de católicos, lejos acá
atrincherados, en defensa siciliana, como si fuéramos
el tablero del ajedrez loco del coco, ácido oléico
de la mente calenturienta, con exceso de grasa
monoinsaturada, y bien vivo el virus de la demencia
y latente, multiplicado y paradójico, harto de nueces
y del ayer, flemático, atrás, porque delante
sólo miopía. El ahora, en visión desenfocada.
Hoy tambaleándose. Se diría que no estamos
o que no carbura el nodo sinoatrial.

2011-11-27T13:50:00.001-08:00

URBE sucia y con boina
de incontables toneladas de CO2 de trucados autogiros
y el humo que acribilla las entrañas
sombra guarra y metalizada
alimento de pecera y luces
de los autos intermitentes.
Urbe va despertando del inconfesable temor de hoy.
Andar sobre el asfalto y los vidrios
y no dejar huella ni sangre.
Urbe huye sin más despedida
que la risa envidiosa de alquitrán.
Urbe muele dientes y carteras
y dinero sucio de banqueros.
Urbe, deplorable protocolo
entre el pillo y el analfabeto.
Urbe se las pira a prisa, precaria y en su tránsito obsoleta
bici patinete a pie nadando.
Urbe pasada a sable, trabuco o navaja.
Urbe en lento pasodoble de la sangre en almíbar.
Urbe puede ser lo que quiera,
y la noche, lo que nos dejen.

Uno de los poemas de Próximamente Pan

2011-11-12T16:35:00.000-08:00

Mientras los grajos grajean eligiendo el cielo al que batir. Mientras las nubes van y se quiebran y no cuajan, cuando el temporal arrecia y amanecen miedos sucios tras las montañas. Cuando los jazmines no se enteran y el yerbajo se bandea sin son. Momentos de tensión disimulada por la avanzadilla del viento silencioso. Porque las cosas pasan cuando menos te las esperas. Y tú no paras de esperar. Tranquilo, que ya llueve. Água y lágrimas de santas chulas y santos puteros que en el cielo andan de farra, aferrados todos a las birra. Llueve wisky rancio de la juerga, jarrea vodka del alambique del infierno. El cielo es una buena tasca de trastornos y copas rotas en los cirros. Ves, llueve, ahora que los grajos se asustaron del cielo y tú estás sólo sin gasolina, en medio de la noche (...)

... pasó la avioneta

2011-11-12T16:30:00.000-08:00

Fragmento de "Próximamente Pan"

2011-11-09T05:28:00.000-08:00

Acosa el silencio de los muelles
la madera al desperezarse, el fogón hirviendo baba.
No llega el pan, sólo clavos y escombros para el postre;
te lesionas con cuchillas de rabia infectadas,
descansas en tu sombra, afuera
el resto, eso ajeno que no pertenece a la sosa caústica
que respira tu hacha.

Un poema de Gnomon

2011-11-02T09:22:00.000-07:00

Analfabeto digital
y analógico usuario agonizante,
lo tuyo sólo es pura geología,
piedra, tiempo y espacio,
Al borde de caer al agujero negro
y no blincar la quinta dimensión.
Tú, obsoleto y desconsiderado.
Caes en un cáusar y mutas
a la florida ingravidez.
Tú, nefasto con el cálculo y las máquinas.
Dormidete en tu desfasado infinito.

2011-10-31T09:44:00.000-07:00

2011-10-31T09:38:00.000-07:00

Viejas soluciones para problemas nuevos. Ante temblequeras nuevas, viejos remedios caseros. El puchero y la lumbre, un buen brevaje al baño maría y lavanda del camino para dar aroma al mal espíritu espirituoso. Sanar es cuestión de pulso con las medidas y afinar la dosis del medicamento. Tan sencillo como hacerse a uno mismo el alambique y obtener el grado justo de agallas (...)

2011-10-31T09:23:00.000-07:00

Los puentes malos no llevan a sitios buenos. Ni tampoco el caos conduce
a decisiones acertadas, los caminos tortuosos encaminan
a lugares insospechados. El raciocinio no está exento
de luchar contra la locura. Nada hay más malo
que la indiferencia y nada más bueno como ser diferente.

2011-10-26T07:35:00.000-07:00

Tiempo para mirar el cielo y contar aviones.
Ratejos para la garganta, las manos y los ojos.
Momentos de vaivén, vencidos por la bruma
o el vendaval masoquista del alma borracha.
Horas saltimbanquis de un sitio para otro.
Minuticos para el uno mismo y contigo.
Nanómetros de segundo para nosotros solos,
dos locos inconscientes de lo que cuesta el tiempo.

... publicidad

2011-10-26T07:30:00.000-07:00

2011-10-24T09:01:00.000-07:00

A pesar de los gatos, encontré a la rabiosa rana
dormitando en el cráneo.
Sabiendo de mí más de lo que yo sabía,
porque en el sueño, la rana es sabia
y sabe bendecirme con su sapiencia.
Me dice, haz lo que debes y no vivas
ni con vanidad ni en vano.
No seas útil para los demás y sírvete a tí mismo.
Mántente lejos del delito y atento
a las tentaciones de la carne y los labios.

2011-09-21T12:45:00.000-07:00

Nada en la nevera congelada del cerebro
ni bromuro, ni sulfuro, ni anfetas
sólo un infarto de martillo,
una estampida de nostalgia,
una grasienta amalgama de nada.

2011-09-11T17:17:00.000-07:00

El cariño
un efecto secundario por tus pies y las plantas
de tu alcoba. Un amor de marmita con cuerva
y los dos chavetas
por no saber en qué hora nos fumaremos
mutuamente. El deseo, otro vicio habitual
al chocolate, los picatostes y tus muslos
imantándose de sudor.

2011-09-11T17:03:00.000-07:00

Finges cálculo o el humo de los pitillos
celebras el desastre, te felicitas porque la suerte anda manca
eres preso en jaula de costillas
taza repleta de avispas bizcas
tercera pifia del fulano obsoleto
pariente insípido de fractal matemática
inquilino de casa con cuerda anclada al precipicio y nostalgia de pasar
un rato en la sombra de su sauce.

Un poema de Gnomon

2011-09-11T16:49:00.000-07:00

Ponme un cuarterón de tabaco escolar y unos filtros,
gaseosa, keroseno, y semillas ávidas de llenar macetas,
ponme esquijes para frotarme los rijos y un cuarto
de lija y ginja y jengibre y unas hebras de lana
para coser un roto y dame aguja para el descosido,
digo, dame una lata de chicharras y una miaja de ginebra,
alcohol de 93 grados, y ponme un par de pinzas,
dame sal y ponme azufre y dame también un látigo y gusanitos
y me llevo si no está caro un kilo de cadenas y una tapia,
y si me llega, dame veneno en frasco chico
y ponme unas velas, que estoy blanco y sin pulso.

Poema de Próximamente Pan

2011-09-11T16:44:00.000-07:00

Tú y yo solos
hasta los restos insolidarios
hasta el infinito insolente que habita en línea
tú y yo solos
gramaticalmente disueltos
en tinaja de saliva.

2011-09-11T16:32:00.000-07:00

Discreción y disimulo
de tubo entre ladrillos y yeso
camuflado como cable
o argamasa de chinarros
ver sin ser visto
y acomodar el ojo lejos de la ira
dormidico en la equidistancia
en aire entretejido
y el paisaje huérfano de naturaleza.

2011-09-11T05:37:00.000-07:00

Amanece y la luz va manchando lentamente
los humildes enseres de la chocica
un tarimón, una estufa, un cazo y en las paredes
mejorana para refrescar la vivienda.
Poca cosa, y el sueño
que se espabila del lecho de panochas.

2011-09-11T05:23:00.000-07:00

La noche sucia, oscura y putrefacta. Pordiosera noche huérfana de equinoccio, vandálica noche hechizada y zafia. Fue noche brillante temblando en el filo de una copa. Noche peligrosa que antes fue galguza. Zángana noche chiflada y loca de remate. Tendenciosa, pendenciera, harapienta noche sin chaleco. Noche chula para no ser insólito. Sitios nuevos, para viejos problemas.

2011-09-11T05:11:00.000-07:00

Mis pasos ya no suenan en asfalto

ni mi sombra hace silueta al salir de los túneles

no soy sulfuroso

rezumando azufre en la azotea

ea soy más de pueblo

que en el hocico de los cerdos

las bellotas.

2011-07-16T09:37:00.000-07:00

La vida era una ruina hasta que llegaste. El subsistir granuja muy lejos de las jaulas, una vida libre y peligrosa. Como estar dormido y jabonosos los sueños. La noche lluviosa y el bosque inhóspito, las linternas inservibles, el fuego inaudito, el cuerpo, a las puertas, de la hipotermia. Una ciudad oscura y nevada, intransitable, donde nunca hubo trueque y los tratos se deshacían sin mediar palabra.

... el verano ....

2011-06-20T10:06:00.000-07:00

"El verano te baña en su enredadera
de lengua de llano mojado
hace de tí un enjambre de vapor en la umbría"

Del poemario "GNOMON"

... más pronto que tarde ...

2011-06-13T16:56:00.000-07:00

"Cómo olvidar aquella calle llena de niños que no conocían la pereza y lo corrían todo, las puertas de los puticlubs, los parques, los soportales, las dársenas de la vieja estación, todo lo andaban y en todo metían el hocico, no puedo olvidar el afán que tuvieron siempre en saberlo todo, porque aquellos chiquillos fueron nuestros maestros. Tan criaturos y tan sanguinarios. Vaya cosa, inocencia junto a una pequeña navaja. Es un curioso aparejo, la niñez y pegamento de barra".

Fragmento de la novela que tengo entre manos y a todas horas en la cabeza

... La Hamaca de Lona se despide ...

2011-05-19T08:21:00.000-07:00

a Pepi, Jesús y Juán

Recordemos a los lisiados
a los vientos alisios afilando acero
hagamos hueco al alacrán metálico
y bebamos soda con sordina en la azotea.
Crucemos edificios por un cable y que blinque
el incosciente de viga en viga donde vaga
la vagancia con hechuras de héroe
incubando fanatismo por la locura.
Saltemos hacia el hondo nido de las ratas
como bombas atómicas fabricando ruina
seamos muchachitos hartos de hongo
con las botas sucias de fango buscando faltriquera
repleta de dólares carcomiods por la termita.
Escupamos orinemos vayámonos dejando huella neolítica.
Huyamos y auxiliemos al tísico y no demos propina al yupi.
Fundamos estaño fantasioso en la mente y soñemos dulce
mientras afuera truenen sirenas y a lo lejos,
un nene con gorra
falla su duodécimo strike.

Planes en Ellis Island

... la mitica revista literaria "La Hamaca de Lona", laboriosamente dirigida por Juan Antonio Mora, echa el cierre tras 28 numeros...muchas gracias por estos años.... en este ultimo numero colaboro con tres poemas, "Planes en Ellis Island" es uno de ellos.

... si no sabes que decir ...

2011-05-05T15:51:00.000-07:00

... si no sabes que hacer ...

2011-05-05T15:48:00.000-07:00

... si no sabes que pensar ...

2011-05-05T15:46:00.000-07:00

... recital poético y mucho más en la Sierra del Segura

2011-04-06T11:36:00.001-07:00

Sábado 9 de abril a partir de las 18 horas en el
Café Bar el Búho de Elche de la Sierra

2011-03-07T04:46:00.000-08:00

Próximamente Pan, de José Iván Suárez

... Aute .. animalhito // animalhada...

2011-02-22T10:08:00.000-08:00

... el pez sapo

2011-02-22T10:02:00.000-08:00

El pez sapo sabe hablar mejor que yo.
El pez sapo nada y regala sus discursos
a cualquier alga que le roza
con zozobra las escamas.
El pez sapo toma sopa y en exceso
parla pueril y se posa junto a la nalga
de una puritana adelfa.
El pez sapo pesa sobre todo por sus palabras
de bránqueas de tercera generación.
El pez sapo tiene mucho cuento
y poco aforo al que engañar con su farsante drama.
El pez sapo no soy yo y no muda
cuando el delito de la boca tienta con morder.
Todavía no soy el pez sapo en el psiquiátrico
bajo un frío sol oligofrénico.

... polavieja canta a alberti...

2011-02-22T09:50:00.000-08:00

Melancolía alcohólica en CUADERNOS DEL MATEMATICO 45

2011-01-05T05:33:00.000-08:00

Acólitos dolores del alma medular. Nostalgia envejecida en amoniaco. La tristeza en orza con miel. La picaresca que me es esquiva, como huye de mí la canallesca de tu culo y se van las nalgas sin ser palpadas. La astuta rebeldía del deseo encarcelado en el pantalón. Nubla fricción por la entretela. Entresijos de niebla y trapos para la luna. La verbena, la enredadera del viejo colegio y hablar concretamente de nada. Mirar que es barato y la luna enferma del vapor de las dulces acequias. Somos insomnes volviendo a nuestras sábanas. Al fiel prendimiento del sueño fácil del sexo.

Este poema es una de mis aportaciones a la revista CUADERNOS DEL MATEMATICO 45

2010-10-30T18:58:00.000-07:00

Me amamantó la mascota de dios
me crió la bestia del diablo
y a la muerte
yo solo me enseñé.

Habló el cielo.

2010-10-30T18:51:00.000-07:00

2010-10-26T22:46:00.000-07:00

CENTRO DE POESIA JOSE HIERRO
c/ Jose Hierro, Getafe

Metro: Conservatorio

2010-10-04T11:21:00.000-07:00

... han dicho...

2010-09-18T06:31:00.000-07:00

Por alguna oscura razón, los seres humanos, cuando imaginan el futuro, fabula distopías. "Próximamente pan" (Madrid: Fundación Centro de Poesía José Hierro, 2010) es el infierno porvenir según José Iván Suárez: una anómala (fascinante) simbiosis de refranero popular ("Quien tiene hambre, en pan piensa") y apocalipsis Blade Runner ("recuerde/ toda emoción es síntoma de miseria") que produce algo peor que la muerte misma: la voluntad de morir en conflicto con el instinto de supervivencia. Poemas sórdidos, asfixiantes, donde el hombre es hambre y la locura idéntica a la genialidad.

A. Sáenz de Zaitegui en el CULTURAL del diario EL MUNDO

2010-08-29T11:55:00.000-07:00

... proximamente pan

2010-07-08T02:51:00.001-07:00

"Quien experimente la lectura de PROXIMAMENTE PAN no quedara estigmatizado por el frio fragelo de la indiferencia".

Luis Eduardo Aute

... absténgase del roce ... en NAYAGUA 13

2010-07-06T10:58:00.000-07:00

El amor en brutal estampida
de piadosos muerdos por el cuello
y los tobillos, manoseo de mutuo
consenso, el sexo está en la ropa
y en los muslos un ambiente formidable
e inequívoco de partículas en manifiesta aprensión por el sufrimiento.
Solo placer
sustancial solo el amor sostiene
evanescente el estado de amnesia
de la felicidad.
Démonos las manos y los labios
la saliva y el hábito de la lengua
ululante por cuevas.

Este es uno de los cuatro poemas con los que colaboro en el número 13 de la revista NAYAGUA

uno de los poemas de "Próximamente Pan"

2010-07-05T09:11:00.000-07:00

HAGO QUE VIVO
que estoy muerto
más aún que el mármol
o el olivo tras la sierra

aparante bien pulso y temperatura,
hasta se dilatan las pupilas,
pero no hay sangre
solo un biodiésel licuado con tomate

confesó el zombi a su párroco.

... próximamente pan

2010-06-19T09:29:00.000-07:00

MANTENGA LIMPIA SU ALMA.
No emplee su cuerpo como basurero.
Duerma sobre grafiti correctamente homologado
y no mendigue pan
ni pida auxilio al ufólogo cuando sienta invasión
extracorpórea, recuerde

toda emoción es síntoma de miseria.

... a partir del 25 de junio

2010-06-09T09:15:00.000-07:00

José Iván Suárez se adjudica el V Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro por su obra "Próximamente pan"

2010-05-20T12:09:00.000-07:00

Se falla el V Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro

José Iván Suárez
gana el V Premio Internacional de Poesía José Hierro con la obra Proximamente pan

Reunido el miércoles 19 de mayo de 2010 el jurado del V Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro, compuesto por Dña. Amalia Bautista, D. Luis Alberto de Cuenca, D. Ángel García López, Dña Luz Pichel y D. Manolo Romero y actuando como secretaria, con voz pero sin voto, Dña. Tacha Romero, acordaron conceder el premio por unanimidad a la obra titulada Próximamente pan.

Una vez abierta la plica su autor resultó ser José Iván Suárez.

José Iván Suárez (Albacete, 1980) es poeta, fotógrafo, videoartista y, de oficio, periodista. Autor del libro Gnomon (IV Premio Félix Grande de Poesía 2008), en 2002 publicó el poemario fotográfico Escondites de la ausencia (La Poza-Diputación de Albacete). Ha publicado poemas y relatos en diversos medios y antologías y recientemente ha realizado videoclips para Luis Eduardo Aute y Fernando Polavieja.

Según las observaciones del jurado, Próximamente pan está vertebrado en cinco capítulos y compuesto en verso libre. En el introito, puede leerse: "Los versos de este libro transcurren en agosto de 2087. Urbe padece calentura y el cobre ya no sirve ni en los trueques. Desde algún lugar regresa el chiquillo onomatopéyico, a bordo de su 600 con carburo licuado de aceite [...]"

En efecto, las afueras, la marginalidad, el desamparo del futuro actúan como un calco de las miserias del pasado. Con un lenguaje y una estética expresionistas, el autor describe la intemperie en la canícula donde el chiquillo errático aprende y se consume en la cochambre de los alrededores. "El libro tiene tuétano, tiene sonidos negros, y lo que tiene sonidos negros, tiene duende", destacó Manolo Romero.

Con un lenguaje y estilo muy originales, la escritura de Suárez encasta con el feísmo modernista, con el esperpento, con Valle Inclán y Vallejo, Gómez de la Serna, Baroja, Delibes... y plásticamente con los grabados oxidados y expresionistas de Goya, Solana, El Roto, Gila ... En definitiva, y en palabras de Luis Alberto de Cuenca, "estamos ante la reafirmación de un talento".

Así mismo, el jurado quiso destacar de entre las 199 obras presentadas aquellas que quedaron como finalistas:

- Narciso Yepes sonreía como un ave perpleja
- Argonautika
- Escribir el día
- Un eco que las paredes no devuelven
- Muy señores míos
- Luna de los pobres
- Oblicuo
- El rincón de pedir
- Introito
- Fresa y herida
- Los idiomas comunes
- En el nombre de la infancia
- 50 mujeres desnudas

Esta 5ª edición del premio ha contado con una participación inédita hasta la fecha de 227 autores, de entre cuyas obras 199 han sido admitidas a concurso y el resto descalificadas o no admitidas por incumplir las bases o por irregularidades en los envíos.
En cuanto a la forma de envío de la presente dedición, 64 trabajos llegaron vía e-mail y 135 por correo postal.
Aunque la mayoría de los trabajos procedían territorio español, este año ha aumentado visiblemente la participación internacional, sobre todo de países latinoamericanos, siendo los de mayor concurrencia Argentina, Perú, Colombia y Ecuador. También se han recibido poemarios desde Cuba, Portugal, Noruega, Francia, Nueva Zelanda y de distintos estados de EE.UU.

Centro Poesía José Hierro

2010-04-27T16:46:00.000-07:00

UNIVERSO MARINO: exposición de pintura y poesía

2010-04-06T10:03:00.000-07:00

Universo Marino: exposición de poesía y pintura

José García Ramírez, con su pincel y José Iván Suárez, con su lapicero, unen sus fuerzas artísticas en una exposición que podréis ver en la sala Les Roselles, avenida de Rhoda, 117, en Roses (Girona). La inauguración tendrá lugar el 17 de abril, a las 20.00 horas y la muestra podrá ser visitada hasta el 13 de mayo, en horario de 16.00-20.00 horas de la tarde.

Este videoarte forma parte de la muestra. La música es de Triana.

Cantinela en Casa Caligari en La Fanzine

2010-04-03T05:02:00.000-07:00

Aparece cadavérico
el sonámbulo con niqui y calzones de esparto
se pasea fúnebre y sin fiebre
líquido va como brebaje
de brevas y achicoria
el insomne marmoleo despierta
de su catalepsia.
Cabalga quietecico
compungido inutilizado para el movimiento.
Va el insomne en su cantinela

hace mal el cuerpo incandescente
cuando a su lado no hay agua
ni un paño de seca lengua de gata.

Este poema es mi aportación para La Fanzine 3, dedicado al Insomnio.

Acelerador Universal del Sueño

2010-03-23T18:35:00.000-07:00

Esta es mi colaboración para el monográfico sobre poesía visual de la revista Poe+

2010-03-06T18:18:00.000-08:00

Cosido al plano secuencia
forjado en plata y párvulo
para el sufrimiento
la paz temblorosa y blanda
acá paciendo,
útil para la siesta
y la indiferencia de los astros.

GNOMON, según el pintor JOSÉ GARCÍA RAMÍREZ

2010-02-09T06:56:00.000-08:00

Este cuadro, pintado sobre tabla, es la interpretación de mi poemario Gnomon, realizado por mi amigo y artista José García Ramírez. Parece una foto, pero os aseguro que no lo es. Es el retrato de aquí el dueño del blog, ni os cuento el susto que me di al verme con tanto detalle.

UNIVERSO MARINO

2010-01-31T03:13:00.001-08:00

Aparece sin enojo
a la greña el universo flotando en su marmita
el cosmos royendo los recovecos del cromosoma.
Ahogado en la pila bautismal repleta de astros,
el ser renace indefenso, nadando inocuo

con el hogar a cuestas.

Este magnífico cuadro lo ha pintado mi amigo José García Ramírez. Universo Marino forma parte de su excelente obra, el equilibro entre la realidad y el bravío abstracto del sueño. Desde hace algún tiempo venimos colaborando juntos. Este es uno de los últimos poemas que he escrito sobre su pintura.

FINIS MUSICAE y las notas etílicas... Luis Eduardo Aute canta a Carlos Edmundo de Ory

2010-01-11T07:37:00.000-08:00

Luis Eduardo Aute canta a Carlos Edmundo de Ory. Aute interpreta dos poemas de Ory: Finis Musicae y Estoy Callado... además dos creaciones de su cosecha Animalhada: La Pasión Sale a tu Encuentro y Aussi Bien Moi Aussi. Los clips los ha realizado JOSÉ IVÁN SUÁREZ.

EL CONSEJO... en Dulce Arsénico

2010-01-04T10:50:00.000-08:00

EN las tinieblas piensa

en el número áureo
sobre pi y sus espasmos
entretén el gris
mientras pasan murciélagos
ávidamente ágiles
en la vil oscuridad
calcula con los dedos,
desmonta hipótesis
pero a ellos

no les escuches nunca poner a prueba los dientes.

Este poema apareció en el blog Dulce Arsénico hace ya algún tiempo.

RECITAL DE POESIA-PATIO MARAVILLAS: José Iván Suárez y María Tortosa

2009-12-15T08:44:00.000-08:00

PATIO MARAVILLAS DEFIENDELO
c/ Acuerdo, 8

... antonio...se te echa en falta ...

2009-11-23T20:24:00.001-08:00

2009-11-16T17:45:00.001-08:00

2009-11-09T19:26:00.001-08:00

Marchas y sólo portas mi nostalgia.

ALMUERZO, en El Ladrío, otoño 2009.

2009-10-31T06:51:00.000-07:00

Te debo siete gramos de jengibre
tu no me los reclamas,
aún desleída en ti
defiendes con gracia al apio
la zanahoria es un mal verbo
en la cazuela,
el aceite es en mi mesa el aire de tu piel.
Aún te adeudo una pizca de azafrán
diez lágrimas de soja
cuchara de anís y heno
los sarmientos para ascuas

el invento que al fuego matarile.

Pero tú no me achacas ausencias
te apañas con tomates
y una siesta con sexo atrás en la huerta.

Esta es mi colaboración para la revista EL LADRÍO, en su edición de otoño 2009. Esta publicación la edita la Asociación El Coloquio de los Perros, de Montilla, Córdoba. Echarle un ojo o dos, merece la pena.

2009-10-22T18:43:00.000-07:00

Dormía su cara contra la vía de tren. Hasta que despertó por el claxon y la luz en el horizonte veloz. Pronto notó que estaba atado a soga. Escuchó reír a sus captores y el tren cada vez más cerca y más atado aún se sentía. Las sirenas, las prisas, por el metal corre el pálpito de la maquinaria. Lo tiene encima, ya no es él. Noche de viernes, el cielo masacrado por el raíl.

La Fábula de las Abejas en AYVELAR 17

2009-09-18T11:24:00.000-07:00

Esta es la portada de la revista de poesía AYVELAR 17, editada en Córdoba y dirigida por el poeta albaceteño Julián Cañizares, autor, entre otros libros, del magnífico poemario "Sustituir Estar" (DVD, 2009). En el interior, esta extraña caja contiene los dibujos de Alicia Gómez Molina y los versos de Luis Alfaro Palacios, Marcos Canteli, Héctor Castilla, Matías Miguel Clemente, Mario Cuenca Sandoval, Óscar Curieses, Mercedes Díaz Villarías, Luis Cauqui, Agustín Fernández Mallo, Concha García, Pablo García Casado, Andrés García Cerdán, Juan García Ródenas, Juan Andrés García Román, Sergio Gaspar, Antonio Luis Ginés, Mario Godens, Carolina Gómez Molina, Mónica Gómez Molina, Juan Gómez Moreno, David González, Ana Julia González "Aswad", Julián González Martos, Rogelio Guedea, Jesús Jiménez Domínguez, Juan Manuel Macías, Joan Magarit, José Manuel Martín Portales, Antonio Méndez Rubio, Vicente Luis Mora, Guillermo Molina Morales, Cristina Morano, Andrés Neuman, Vidal Palazón, Luis Manuel Pérez Boitel, Vanesa Pérez-Sauquillo, Marco Antonio Raya, Jorge Riechmann, Alberto Santamaría, Alfonso Tornero, Pedro Tornero, Julieta Valero y José Iván Suárez. El poema siguiente fue mi aportación, gracias Julián por invitarme a estar entre tanto bueno verso.

LA FÁBULA DE LAS ABEJAS

Las abejas enfermas pierden el zumbido, lo dice la tele.
Los cobardes se quedan sin voz,
mudan con petate hacia la sombra.
Ciudad herida de uva por el verano.
Vino en tu boca y en mi hocico.
Viento de parra y mosto.
Fusta de saliva y sílex.

Las abejas agonizantes detestan la miel, lo dice la radio.
Los vulgares aborrecen la voluntad,
vuelan sin disciplina hacia los tugurios.
Ciudad tragaperras al fondo de la barra.
Birria de vida y roncar muy vasto
hasta parir migrañas y chicle.
Coñac solo y en taza.

Las abuejas muertas no estan en ningún sitio.
Eso lo grita el pregonero
que por la calle va cantando mi suerte.
Una tarde de verano hiperactiva y tibia,
esta tarde de ciudad impertinente
cuando asalto por fin
tu cuello.

2009-08-05T21:30:00.000-07:00

2009-07-16T19:00:00.000-07:00

SOLICITUD DE MARTIRIO

2009-07-06T08:33:00.001-07:00

Toda ciudad tiene su declive
su declinar en anemia
y ojeras junto a las farolas.
Su decadencia de tapices
y piano donde se firman sentencias de vida
y sol sostenido.
Tú mueres y yo muero.
Dame tarta, átame a tu cama
baja al purgatorio
a donde no haya gente honrada
donde no viva el pudor
y el valor sea hace tiempo ascuas en el crematorio.
Dame lumbre y préndeme en el infierno

junto a perros que juegan a las cartas.

Este poema forma parte de la revista "Piedra del Molino", el número 10 de la colección y con la que se conmemoran 5 años de buena poesía desde Arcos de la Frontera. Una magnífica revista dirigida por Jorge de Arco, quien amablemente me invitó a participar en ella con un texto inédito, "Solicitud de Martirio" ha sido mi ilusionada aportación.

33 METROS

2009-06-29T17:37:00.000-07:00

Un cuentecico con música de Pink Floyd.

2009-06-16T16:52:00.000-07:00

Madrid dentro de una burbuja, abajo la barca de la vida desvariada y la mente en vuelo paradójico. Es junio, dan las seis, salto y asalto con mi perplejidad el cemento, soy líquido, es junio y dan las seis y dónde está mi cerebro, en formol, bajo una zanja, en mazmorras, en almidón, en almizcle eléctrico de sustancias viscerales y líquenes de vacuna filosófica. El cerebro envasado al vacío, olvidado en una nevera. Es junio, es Madrid asfixia en su marmita, dan la seis, es verano, voy sin gris sin blanca sin prisas sin sesos, solo ansia por gastar zapatos, ojos y tacto tras una tarde de tormenta.

NECROLóGICAS

2009-03-27T08:09:00.000-07:00

NECROLÓGICAS, fotografías sobre la devastación y el tizne gris del tiempo en la piedra, retratos de lo presumiblemente muerto, sitios donde el latir está en extinción, lugares con su historia y con su necrológica. El video es solo una invitación a este mundo en abandono, la canción es de El Último de la Fila, y lo que sucede dentro, pues lo dicho, una invitación.

2009-03-10T06:34:00.000-07:00

2009-03-03T15:21:00.000-08:00

Canta Diego Vasallo, lo demás es invierno antiguo en los alrededores de palacio.

AL FINAL DE LA VIDA

2009-02-26T16:14:00.000-08:00

Al final de la vida no hay lindes ni cercas
allí no ordenan señales o intermitentes.

Hay carburo a medio kilo de gas licuado
y puñado de aire escupido con mala hostia.
Hoy gasto energía mal cortada, ajetreo de hiedra
y alfalfa que se dejó el asno.
Aquí, al final de la muerte, al principio de la vida
la feliz liendre en el vientre copioso recién cenado en el abasto
de lumbre y sombras y sobras de un hombre honesto
que un día llevo puesto el sombrero de tipo digno
y geológicos genes de gruta de cobre y ornamenta cabrona.
Al final de la muerte
hay un salto sencillo a una grieta

dar un paso y caer
a una sima suave de almohadas
y besos bien viscosos.

2009-02-04T19:17:00.000-08:00

Mikel Laboa y una mano arrancándole una bronca al cielo.

LEA USTED SU CONDENA

2009-01-22T17:27:00.000-08:00

Apartados de la purga,

por allí quedan los salvados, los dignos de galardón y palmadita en la espalda, aquellos que son afines a sus dogmas y como ellos van vestidos y portan la misma calaña al andar, el caminar que solo tiene quien con su pulgar puede enviar al resto a la putrefacción lenta en una cuneta bajo un olivo, de un tiro de fusil sucio de oveja o de hostias con un martillo para no gastar balas o simplemente solos en la deshidratación de la insolvencia. Por aquí, como digo, estamos los futuros fusilados. A saber: una señora arrugada ya y viuda, dos que vienen juntos desde antes del camión, la soltera acompañada de una zagalica de doce o trece años y por aquí también estoy yo, mi chaqueta de segunda y colilla en la boca, como yo siempre, pero hoy en un sitio que no conocía. Las pocas oliveras y luego, un barranco de piel rojiza que fue sembrando la rambla con los años y los años de echar a perder cosechas. Por aquí es donde apago la colilla para luego y veo como se marchan los que vinieron con nosotros en el camión. Los que llevan los fusiles los acompañan ahora con distinción, no a gritos e incluso les abren las puertas de los coches brillantes de marfil mortuorio y alguno de los que se salva mira con culpa para donde nosotros estamos, yo me fijo en la chica con sombrero que se marcha sin mirarme y entonces sé que en breve estaré muerto. La señora reza en cualquier idioma y los dos zagales le insultan porque aún tienen más miedo, la señora sigue a lo suyo y la soltera le cuenta una milonga a la chavalica que la acompaña, yo me enciendo mi colilla y al subirme las gafas veo los fusiles reunidos y con mala folla, dispuestos los brutos a cumplir la orden que dio el gordo que manda sobre el resto. Pienso en que no sé el nombre de ninguo de los que me acompañan en este sitio que no sé y para qué quiero saber sus nombres, prefiero no saberlo, no creo que nunca llame a ninguno a gritos o le susurre y no tengo tiempo para divagar más, ya vienen con los fusiles. Son unos catorce o quince, nosotros somos pocos, atados a soga y todos juntos como un ovillo de leña lista para la lumbre, son veinte o veinticinco con sus fusiles, no tengo tiempo de contar, se detienen los cincuenta y solo uno grita:

Saludáis el advenimiento inequívoco del Magno Refundamiento del Capitalismo del Bienestar ?

Ante la negativa, ráfagas de tiro de cien fusiles y silbido permanente en el aire.

2009-01-16T19:57:00.000-08:00

2008-12-11T18:55:00.000-08:00

2008-12-11T18:31:00.000-08:00

2008-12-11T18:27:00.000-08:00

Trágate sapos de acequia y piedras.
Come cánceres envasados en tarro al baño maría.
Eructa cadáveres verdes del serventesio,
que yo me largo con la rieju que le robé a los chiquillos.

2008-12-11T18:10:00.000-08:00

El tiempo bueno corre muy a prisa,
el malo pasa despacio, pesa, soba y ensucia.

2008-11-17T11:56:00.000-08:00

Señoras y señores, sucedió lo que transcurre.

EL SUEÑO

2008-10-05T18:44:00.000-07:00

2008-09-24T18:14:00.000-07:00

QUEMA EL CALDO TRÁGICO

2008-08-30T07:31:00.000-07:00

Vacaciones en CAP DE CREUS

2008-08-01T18:24:00.000-07:00

Trazo tiza de un ser disecado.
Vivo pero atado a cepo de calima
y caliza lenta que le va adormeciendo.
Hecho piedra a dos palmos de su hogar.
Hocico seco y sin su cueva.

Tu sueño es un puñado de agua
que se pierde por el cuenco de su boca.

El deseo son raíces creciendo entre las pezuñas,

barro y monstruos, los espasmos.

San Llorenç de Muga, Girona.
El viernes 8 de agosto, a las nueve.
Cena y cuadros de José García Ramírez
y alguna que otra copa para el que juntando va letras.

EL PRESUNTO DIFUNTO

2008-07-01T21:02:00.000-07:00

Época opaca

pellejo ocre del taxidermista.
El tiempo en que vivimos
está zurcido con soga de ambición
y escombros que simulan ser alhajas.
La humanidad eructa sobre el cogote
de los palurdos pánfilos sin porvenir.
La Caridad que llega tarde cuando ya estoy muerto.
Frío como charcutería cara de embutido frío.
Muerto por el taladro puñetero de sus dogmas.

2008-02-29T21:38:00.001-08:00

El cielo no es quien arroja la ruina
no desclava fiebres
no abandona la manada de guijarros
acaso despeña el grito y de seguida acomete
la tarea del silencio, no rasura al trigo sus barbas
ni escupe el río de
linfa

es su vida que dejó de necesitarte.

VARIACIÓN DEL ÚLTIMO

2008-02-26T21:31:00.001-08:00

PRESUNTAMENTE soy
quien

acabó con desprecio el último invierno,

al ritmo hermético y lánguido,

rebufo de garrafa famélica

y el deseo que por ti siento

me inclinó subversivo

a tu nariz

la desbordante cautela

del genio del gusto,

recorre con talento los pechos

respiración

rodeo

transcurso

caudal de desastre

en el olfato de tus sueños

puedo simularte o callar.

EL FORASTERO OPTIMISTA

2008-02-12T18:52:00.000-08:00

El forastero llegó conduciendo una furgoneta de tercera mano y cuarto embrague. Apostados a un lado y al otro de la calle ancha, observaban rígidos los hombres de la aldea ¿ Éste quién es ?

Pronto se disparó la apuesta sobre su procedencia entre la gente. Unos apuntaron a la nieve, algún pueblucho con fábrica o de una ciudad con quinquis. El forastero negó cualquiera de los lugares señalados.

Allí de donde vengo, nadie vino al mundo de su madre .- acabada la respuesta, el forastero sopló el filtro, cerró el capó de su vehículo y se olisqueó los dedos.

Alguno otro de la aldea, debido a la cercanía física al conductor de la furgoneta, indicó el hedor que desprendía. Vendrá de la mierda pinchada con palote, - vociferó el zagal. Los hombres que quedaban, piedra en mano, se dieron pronto al festín de una buena paliza. Los niños chicos hurgaban en los ojos, las mujeres registraban en la furgoneta y los hombres a por más piedras.

Cuatro docenas, entre ellas varios fósiles, cayeron aquella tarde sobre el forastero, aunque éste, con su habitual optimismo pensó, ya tengo material para mi casa.

Este microrrelato aparece en la antología
LITERATURA COMPRIMIDA 2007 de Villaviciosa, Asturias.

NO SE MULTIPLICAR PANES

2008-01-30T00:32:00.000-08:00

NO SE MULTIPLICAR PANES
ni restarle congoja a la tristeza

no aprendí la técnica de los milagros

solo aspiro a oler tu cuello, a las cosquillas del mostacho
en los muslos, al futuro fusilado que es esfuerzo
al día que viene rajándose las telas

al exceso de cerilla en los dedos

prisas desmesura porque me muerdas que tengo hambre
y no soy hombre de ayunas.

PEDREA

2008-01-14T20:21:00.000-08:00

Falló la carrera de cerdos y la quiniela.

No acerté con el gallo agresivo

ni tuve tino jugando a Guillermo Thell.

Hoy no abundó la suerte.

Deja amigo que te diga

que mañana tentaré

fortuna

aunque me tiemble

el cálculo y mendigue

entusiasmo el pulso.

CHACHARA

2007-12-10T18:57:00.001-08:00

HAGO que vivo
pero estoy muerto

más aún que el mármol
o el olivo tras la sierra

aparento bien pulso y temperatura,
hasta se dilatan las pupilas,
pero no hay sangre, amigo,
solo un biodiésel licuado con tomate,

confesó el zombi
a su párroco.

LA ABANDONARÉ MAÑANA

2007-11-19T10:26:00.000-08:00

La abandonaré mañana, cuando el sol deje de hostigar con sazón la tuerca que en breve caerá. Truena estornudos zurdos el cielo y las nubes acompañan como plañideras, esta tarde, en el sepelio del funcionario que ya no necesita antena que le oriente y ninguna de sus novias del chat ha pasado a esta parte de la valla, a contemplar su cuerpo en la caja hincándose a dos metros bajo tierra.

Grita, llora, gime y mastica el fiambre por si le oyen. Late, tiembla, grita para que alguien le saque de la piel que asfixia como bolsa pagada del supermercado rozando con hambruna el cuello. Se para, piensa la manera de endurecer sus puños y salir disparado al gris que a punto está de mojar a sus viudas.

Once días resiste el indómito oficinista sin mojarse los labios acaso con una esponja preñada de agua, eso sí, en dos tardes olvidó todos los recuerdos y quebró la conciencia a la cuarta noche, solo pasadas trece siestas pudo su cadáver comenzar amistad con cucarachas.

En veinte años será cartón y risa del enterrador, el fulano, que acabada la merienda, se tumba a dormir la mona en la mesa de autopsias que utiliza el forense.